EL LABERINTO DEL FAUNO
Guillermo del Toro
España-méxico, 2006
Revista Siempre, 2006
España-méxico, 2006
Revista Siempre, 2006
Construida como los clásicos cuentos infantiles, e iniciáticos, donde el héroe (en este caso heroína) debe afrontar diversas pruebas para finalmente obtener un codiciado don; la última película de Guillermo del Toro, El laberinto del fauno, nos enfrenta a un dilema tradicional: ¿En aras del bien, qué elegir? el individuo o el grupo; el libre albedrío o el bien común, el sacrificio personal o el sacrifico del otro.
A pesar de los acentos españoles (e incluso campesinos), de una guerrilla acorazada en los montes, y de la estructura (ambientación y trajes franquistas), la película no habla de la guerra civil española sino de todas las guerras, las circunstanciales y las interiores, que nos impone la historia y la vida. No es casual que el director situe la trama realista en el 44, cuando la ya muy instalada dictadura franquista observa el desenlace de la Segunda guerra europea (40-45) y el ocaso de sus aliados. Ahí, una mujer, Carmen (Ariadna Gil), agotada por su difícil embarazo se entrega sin condiciones al mundo del capitán Vidal (Sergi López), hombre cruel obsesionado por exterminar al enemigo que se esconde en las montañas y legarle a su hijo orgullo y honor. Su dureza es atendida diligentemente por Mercedes (Maribel Verdú), ama de llaves y hermana del líder guerrillero; y el doctor (un Alex Angulo convertido en el personaje más entrañable de todo el film), encargado de la salud de la madre y la seguridad del nonato. Paralelamente, huyendo, una niña de mirada sensible (Ivana Baquero), se entrega sin titubeos al inframundo imaginario dirigido por un Fauno (Doug Jones actor fetiche del director). La puerta al reino desaparecido es un laberinto que recuerda los mundos circulares e infinitos del bestiario borgiano mientras que la estética mezcla, con acierto, ruinas americanas y escenarios de Jack Kirby, una de los más prolíficos creadores de comics.
Esta primera historia, de tintes realistas, se intercala como espejo, con los monstruos que Ofelia debe enfrentar antes de la llegada de la luna llena: un sapo que deseca con su baba a la madre de todos los árboles y que esconde en sus entrañas una llave mágica; un monstruo pálido y hambriento, criatura dantesca salida de un cuadro de Goya, que incrusta en las palmas de la mano sus ojos sanguíneos (alusión al bestiario fantástico de Odilon Rendón y particularmente a sus ojos). El todo dirigido por el fauno, inquietantemente lúbrico. En realidad, el verdadero monstruo es el capitán Vidal. Único personaje de toda la película carente de matices, encarnación maniqueísta del mal que sólo se humaniza al final frente a su hijo “Díganle quien fue su padre, implora altivamente el hombre. –No sabrá ni siquiera de tu existencia-, responde una Mercedes endurecida”. Acertadamente los dos opuestos (franquistas y republicanos) se reflejan…
A pesar de ello del Toro, a través de Ofelia (que lleva en el nombre el desenlace), nos recuerda que en todo cuento de hadas, “el mal obliga” a la transformación. Si el dolor transgrede entonces somos dignos de un don divino: la metamorfosis voluntaria. La elección no es fácil y en ningún caso la decisión última es absoluta y completamente feliz; tiene costos. Sólo el que se atreve a caminar en soledad, dicen, encuentra, a pesar de los errores, lo anhelado. Pero somos débiles, tememos incluso la soledad fértil y optamos por decisiones cómodas; como la madre que cansada decide casarse con un militar rígido y se deja deslumbrar por las comodidades que implica su matrimonio… entonces la posibilidad de cambio se pierde.
En una época de guerra como la nuestra, donde se recompensa la obediencia absoluta sin cuestionar, donde es lícito exponer a los demás en beneficio propio, -a diferencia del doctor-, la película de Guillermo del toro, a pesar de su personaje maniqueísta, es bálsamo precioso para el dolor cotidiano.
A pesar de los acentos españoles (e incluso campesinos), de una guerrilla acorazada en los montes, y de la estructura (ambientación y trajes franquistas), la película no habla de la guerra civil española sino de todas las guerras, las circunstanciales y las interiores, que nos impone la historia y la vida. No es casual que el director situe la trama realista en el 44, cuando la ya muy instalada dictadura franquista observa el desenlace de la Segunda guerra europea (40-45) y el ocaso de sus aliados. Ahí, una mujer, Carmen (Ariadna Gil), agotada por su difícil embarazo se entrega sin condiciones al mundo del capitán Vidal (Sergi López), hombre cruel obsesionado por exterminar al enemigo que se esconde en las montañas y legarle a su hijo orgullo y honor. Su dureza es atendida diligentemente por Mercedes (Maribel Verdú), ama de llaves y hermana del líder guerrillero; y el doctor (un Alex Angulo convertido en el personaje más entrañable de todo el film), encargado de la salud de la madre y la seguridad del nonato. Paralelamente, huyendo, una niña de mirada sensible (Ivana Baquero), se entrega sin titubeos al inframundo imaginario dirigido por un Fauno (Doug Jones actor fetiche del director). La puerta al reino desaparecido es un laberinto que recuerda los mundos circulares e infinitos del bestiario borgiano mientras que la estética mezcla, con acierto, ruinas americanas y escenarios de Jack Kirby, una de los más prolíficos creadores de comics.
Esta primera historia, de tintes realistas, se intercala como espejo, con los monstruos que Ofelia debe enfrentar antes de la llegada de la luna llena: un sapo que deseca con su baba a la madre de todos los árboles y que esconde en sus entrañas una llave mágica; un monstruo pálido y hambriento, criatura dantesca salida de un cuadro de Goya, que incrusta en las palmas de la mano sus ojos sanguíneos (alusión al bestiario fantástico de Odilon Rendón y particularmente a sus ojos). El todo dirigido por el fauno, inquietantemente lúbrico. En realidad, el verdadero monstruo es el capitán Vidal. Único personaje de toda la película carente de matices, encarnación maniqueísta del mal que sólo se humaniza al final frente a su hijo “Díganle quien fue su padre, implora altivamente el hombre. –No sabrá ni siquiera de tu existencia-, responde una Mercedes endurecida”. Acertadamente los dos opuestos (franquistas y republicanos) se reflejan…
A pesar de ello del Toro, a través de Ofelia (que lleva en el nombre el desenlace), nos recuerda que en todo cuento de hadas, “el mal obliga” a la transformación. Si el dolor transgrede entonces somos dignos de un don divino: la metamorfosis voluntaria. La elección no es fácil y en ningún caso la decisión última es absoluta y completamente feliz; tiene costos. Sólo el que se atreve a caminar en soledad, dicen, encuentra, a pesar de los errores, lo anhelado. Pero somos débiles, tememos incluso la soledad fértil y optamos por decisiones cómodas; como la madre que cansada decide casarse con un militar rígido y se deja deslumbrar por las comodidades que implica su matrimonio… entonces la posibilidad de cambio se pierde.
En una época de guerra como la nuestra, donde se recompensa la obediencia absoluta sin cuestionar, donde es lícito exponer a los demás en beneficio propio, -a diferencia del doctor-, la película de Guillermo del toro, a pesar de su personaje maniqueísta, es bálsamo precioso para el dolor cotidiano.
Zyanya Mariana
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