Y así de tierra a tierra fui tocando
el barro americano, mi estatura,
y subió por mis venas el olvido
recostado en el tiempo, hasta que un día
estremeció mi boca su lenguaje.
Pablo Neruda
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| Pablo Neruda, |
Ricardo Eliezer Neftalí Reyes Basoalto nació un
12 de julio y 1904 en Parral; la serranía chilena. Tuvo madre pero cuando él nació ella murió. Tuvo mamadre, como le llamó en versos a la segunda esposa de su padre, que vió “…de bondad vestida de pobre trapo
obscuro”. Su padre soñaba con una
carrera dignísima para su hijo; maestro quizás pero nunca poeta… pero el niño escribía; así que de joven cambió su nombre y se fue al de Pablo por el sonido y a Neruda por el poeta checo Jan
Neruda. Un día, el niño de la
montaña conoció el mar: la palpitación del universo, corazón colosal y su
estruendo… El niño recogió las olas, el grano de arena pulido, la espuma, las
conchas y los peces marinos; ya nunca se separó de él...
A 40 años de la muerte del poeta, envuelta en el escándalo y posible asesinato, este brevísimo muestrario
en su honor desde México.
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Pablo Neruda,
Parral-Santiago; Chile
(1904-1973)
@CarlosAzar
@ZyanyaMariana
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WALKING
AROUND
Sucede que
me canso de ser hombre.
Sucede que
entro en las sastrerías y en los cines
marchito,
impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando
en un agua de origen y ceniza.
El olor de
las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero
un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero
no ver establecimientos ni jardines,
ni
mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que
me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y
mi sombra.
Sucede que
me canso de ser hombre.
Sin embargo
sería delicioso
asustar
a un notario con un lirio cortado
o dar
muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las
calles con un cuchillo verde
y dando
gritos hasta morir de frío.
No quiero
seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante,
extendido, tiritando de sueño,
hacia
abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo
y pensando, comiendo cada día.
No quiero
para mí tantas desgracias.
No quiero
continuar de raíz y de tumba,
de
subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos,
muriéndome de pena.
Por eso el
día lunes arde como el petróleo
cuando me
ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en
su transcurso como una rueda herida,
y da pasos
de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja
a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a
hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas
zapaterías con olor a vinagre,
a calles
espantosas como grietas.
Hay pájaros
de color de azufre y horribles intestinos
colgando de
las puertas de las casas que odio,
hay
dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que
debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay
paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo
con calma, con ojos, con zapatos,
con furia,
con olvido,
paso, cruzo
oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios
donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos,
toallas y camisas que lloran
lentas
lágrimas sucias.
LOS HOMBRES
Como la copa de la arcilla era
la raza mineral, el hombre
hecho de piedras y de atmósfera,
limpio como los cántaros, sonoro.
La luna amasó a los caribes,
extrajo oxígeno sagrado,
machacó flores y raíces.
Anduvo el hombre de las islas
tejiendo ramos y guirnaldas
de polymitas azufradas,
y soplando el tritón marino
en la orilla de las espumas.
El tarahurnara se vistió de aguijones
y en la extensión del Noroeste
con sangre y pedernales creó el fuego,
mientras el universo iba naciendo
otra vez en la arcilla del tarasco:
los mitos de las tierras amorosas,
la exuberancia húmeda de donde
lodo sexual y frutas derretidas
iban a ser actitud de los dioses
o pálidas paredes de vasijas.
Como faisanes deslumbrantes
descendían los sacerdotes
de las escaleras aztecas.
Los escalones triangulares
sostenían el innumerable
relámpago de las vestiduras.
Y la pirámide
augusta,
piedra y piedra, agonía y aire,
en su estructura dominadora
guardaba como una almendra
un corazón sacrificado.
En un trueno como un aullido
caía la sangre por
las escalinatas sagradas.
Pero muchedumbres de pueblos
tejían la fibra, guardaban
el porvenir de las cosechas,
trenzaban el fulgor de la pluma,
convencían a la turquesa,
y en enredaderas textiles
expresaban la luz del mundo.
Mayas, habíais derribado
el árbol del conocimiento.
Con olor de razas graneras
se elevaban las estructuras
del examen y de la muerte,
y escrutabais en los cenotes,
arrojándoles novias de oro,
la permanencia de los gérmenes.
Chichén, tus rumores crecían
en el amanecer de la selva.
Los trabajos iban haciendo
la simetría del panal
en tu ciudadela amarilla,
y el pensamiento amenazaba
la sangre de los pedestales,
desmontaba el cielo en la sombra,
conducía la medicina,
escribía sobre las piedras.
Era el Sur un asombro dorado.
Las altas soledades
de Macchu Picchu en la puerta del cielo
estaban llenas de aceites y cantos,
el hombre había roto las moradas
de grandes aves en la altura,
y en el nuevo dominio entre las cumbres
el labrador tocaba la semilla
con sus dedos heridos por la nieve.
El Cuzco amanecía como un
trono de torreones y graneros
y era la flor pensativa del mundo
aquella raza de pálida sombra
en cuyas manos abiertas temblaban
diademas de imperiales amatistas.
Germinaba en las terrazas
el maíz de las altas tierras
y en los volcánicos senderos
iban los vasos y los dioses.
La agricultura perfumaba
el reino de las cocinas
y extendía sobre los techos
un manto de sol desgranado.
(Dulce raza, hija de sierras,
estirpe de torre y turquesa,
ciérrame los ojos ahora,
antes de irnos al mar
de donde vienen los dolores.)
Aquella selva azul era una gruta
y en el misterio de árbol y tiniebla
el guaraní cantaba como
el humo que sube en la tarde,
el agua sobre los follajes,
la lluvia en un día de amor,
la tristeza junto a los ríos.
En el fondo de América sin nombre
estaba Arauco entre las aguas
vertiginosas, apartado
por todo el frío del planeta.
Mirad el gran Sur solitario.
No se ve humo en la altura.
Sólo se ven los ventisqueros
y el vendaval rechazado
por las ásperas araucarias.
No busques bajo el verde espeso
el canto de la alfarería.
Todo es silencio de agua y viento.
Pero en las hojas mira el guerrero.
Entre los alerces un grito.
Unos ojos de tigre en medio
de las alturas de la nieve.
Mira las lanzas descansando.
Escucha el susurro del aire
atravesado por las flechas.
Mira los pechos y las piernas
y las cabelleras sombrías
brillando a la luz de la luna.
Mira el vacío de los guerreros.
No hay nadie. Trina la diuca
como el agua en la noche pura.
Cruza el cóndor su vuelo negro.
No hay nadie. Escuchas? Es el paso
del puma en el aire y las hojas.
No hay nadie. Escucha. Escucha el árbol,
escucha el árbol araucano.
No hay nadie. Mira las piedras.
Mira las piedras de Arauco.
No hay nadie, sólo son los árboles.
Sólo son las piedras, Arauco.
FAREWELL
Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendría que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendría que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas en día.
2
Yo no lo quiero, Amada.
Para que nada nos amarre
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.
Ni la fiesta de amor que tuvimos,
ni los sollozos junto a la ventana.
3
(Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera,
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.)
4
Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.
Amor que quiere libertarse
para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca.
Amor divinizado que se va.
Lindo homenaje. Gracias. Un fuerte abrazo.
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