lunes, 19 de noviembre de 2012

Forough Farrokzhad y Gaza la sitiada, LO QUE PASA EN LA CAMA PASA EN LA PLAZA

ZyanyaM


...  en la morgue del Hospital Shifa de Gaza

LO QUE PASA EN LA CAMA PASA EN LA PLAZA;
Forough Farrokzhad y Gaza la sitiada


Estaba escribiendo mi nota política acerca de la indignación y dolor que me ha producido Gaza, los maniqueísmo de las redes sociales o las fotos donde unos dogmáticos cuestionan a otros dogmáticos.  La seguiré escribiendo después, hoy el dolor es grande.  Sólo pienso en Gaza la sitiada y enferma y llena de niños.  Me preguntaba si yo fuera palestina y hubiera nacido en Gaza, con el carácter que tengo ¿no hubiera yo pertenecido a Hamás como única esperanza para salir de una tierra de muerte donde no hay flores?  Las que hay, me dicen, están ensangrentadas...  ¿No hubiera pertenecido a Hamás para vengar la muerte de mis padres caídos bajo el fuego de un misil?   Tendría quizás 16 años y seguramente no hubiera pasado de esa edad.  Quizás sería un contrabandista de los que hacen túneles en la frontera egipcia y trafican dulces, comida, televisores y armas.  Sería tan joven y tan llena de mi por pertenecer a los clanes de mafiosos que no tendría tiempo de preguntarme  ¿quién hace las armas que atraviesan la frontera musulmana, acaso no fueron fabricadas  por EU, Rusia, Francia, Inglaterra o la misma Israel?  Quizás hubiera sido comerciante y acomodaría las naranjas abajo de las mandarinas venidas de Israel.  Esa misma tierra que ayer y seguramente mañana  y también hoy me bombardea.  No lo sé vivo lejos y mis ancestros son las flores ensangrentadas.  Forough Farrozhzad la poeta iraní lo sabía sólo el sonido permanece... 


Forugh Farrojzad (1935-1967)




SÓLO EL SONIDO PERMANECE


¿Por qué debería pararme? ¿Por qué?
Los pájaros se han ido en busca
de la dirección azul.
El horizonte es vertical, vertical,
una fuente alzándose;
y en los límites de la visión
los planetas brillando tejen
la elevación de la tierra, repitiéndose,
y los respiraderos
se vuelven túneles conectados;
y el día es una inmensidad,
que no abarcan las estrechas mentes
de los gusanos de la prensa.

¿Porqué debería parar?
La carretera atraviesa los capilares vitales,
la calidad del entorno
en el seno del útero lunar
matará las células corruptas.
Y en el espacio químico tras el amanecer
solo hay sonido,
Sonido que atraerá las partículas del tiempo.
¿Por qué debería pararme?

Qué puede ser un pantano.
Qué puede ser un pantano sino un nidal
de insectos corruptos.
Los cuerpos hinchados garabatean reflexiones
de tanatorio,
el afeminado oculta
sus carencias en lo oscuro
y el bicho… ah,
cuando habla el bicho
¿por qué debería callarme?
El esfuerzo de los tipos móviles es vano,
no salvará la reflexión humilde.
Soy descendiente de la arboleda
Respirar aire viciado me deprime.
Un pájaro moribundo me aconsejó
confiar el vuelo a la memoria.
El último grado de la energía es la unión,
lazada al brillante principio del sol
derramando la comprensión de la luz.
Es natural que los molinos se derrumben.

¿Por qué debería pararme?
Aprieto en mi pecho
verdes gavillas de trigo
y las amamanto.

Sonido, sonido, sólo sonido,
El sonido de los deseos limpios
Del agua fluyendo,
El sonido de la luz caída de una estrella
Sobre la vulva de la tierra
El sonido del vínculo del esperma del significado
con la expansión de la mente compartida en el amor.
Sonido, sonido, sonido,
sólo el sonido permanece.

En tierras de enanos
La unidad de medida
anda siempre en la órbita del cero.
¿por qué debería parar?
Obedezco a los cuatro elementos:
y el trabajo de gobernar mi casa
no es asunto
del gobierno local de los cegados

¿Qué me importa el largo gemido
del sexo de los animales?
¿Qué me importa el rastrero caminar de los gusanos
en este vacío carnal?
Los sangrantes ancestros de las flores
Me han confiado su vida.
¿Has oído hablar de los sangrantes
ancestros de las flores?





Forugh Farrojzad, poeta iraní, hablando de otra tierra, de otro tiempo pero poblada por los mismos hombres y mujeres que hoy  habitan Gaza la sitiada, la enferma, la que no tiene flores ni olivos...

"El mundo está lleno de fealdad", con esa frase inicia el documental "LA CASA NEGRA" con guión de la poeta Forugh Farrojzad.  Como Gaza, la casa negra está llena de fealdad...





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